Da bambina c’era una cosa mi metteva molto a disagio: gli adulti che annuivano a qualcosa che chiaramente non c'era, i complimenti finti, l’entusiasmo di facciata subito seguito da occhi al cielo o brevi sospiri.

Tutti d'accordo su un qualcosa che nessuno vedeva, e io lì, piccola, a chiedermi se il problema fossi io.

Ci ho messo trent'anni a capire che il problema non ero io.

Qualche giorno fa ho visto qualcosa di mio addosso a qualcun altro.

Non entro nei dettagli, non servono, e non è questo il punto.

Il punto è cosa mi è successo dentro, seduta al tavolo di cucina, con la tovaglia ancora piena di briciole della colazione.

Prima la rabbia: quella pulita, fisica, che ti sale dallo stomaco.

Poi, sotto la rabbia, perché sotto la rabbia c'è quasi sempre qualcos'altro, la tristezza.

Le lacrime bloccate dietro gli occhi, il groppo in gola, le labbra che tremano.

Ti torna in mente ogni ora passata a cucire quella cosa, ogni volta che l'hai disfatta e rifatta.

E ti chiedi se sia servito.

Se il lavoro fatto con cura valga ancora, in un mondo dove basta prenderlo, poco importa da dove venga la stoffa: chi copia non ha mani, non ha gusto, non ha domande, non ha niente di suo da tagliare.

E qui mi è tornata in mente la favola,

(Rullo di tamburi: sì, oggi si parla della favola più smascherante che ci sia.)

Quella dell'imperatore nudo: due sarti truffatori gli promettono un abito magico, invisibile agli stupidi e agli incapaci. Non cuciono niente , il telaio è vuoto, le mani si muovono a vuoto ma nessuno osa dire di non vedere l'abito, per non passare da sciocco.

Così l'imperatore sfila nudo davanti a tutti, convinto di essere splendido, finché un bambino guarda e dice la cosa più semplice del mondo: ma è nudo.

Ecco, la mia storia è il rovescio esatto di quella.

Nella favola non c'è stoffa: c'è il nulla spacciato per abito.

Da me la stoffa c'era (c’è): vera, cucita a mano, mia e qualcuno se l'è messa addosso come fosse sua.

L'imperatore di Andersen fingeva di avere un vestito che non c'era.

Il mio ha indossato un vestito che c'era, ma non era il suo.

Eppure il paradosso tiene, in tutti e due i casi.

Lì, l'imperatore si copre e sparisce: nessuno vede lui, vedono l'abito.

Qui è lo stesso: chi mi ha copiata, agghindandosi con roba mia, sparisce dentro una cosa che non sa fare.

Resta la stoffa.

Ecco, io, quel giorno, ho scelto di essere il bambino.

Non quello che grida per fare scandalo ma che guarda e vede.

Che nomina la cosa per quello che è, e poi si rimette a cucire.

Perché c'è un ribaltamento che la rabbia, lasciata cavalcare da sola, non ti lascia vedere: se ti hanno copiato una cosa, quella cosa ha valore.

Nessuno copia il nulla.

Nessuno ha mai copiato una tela vuota.

E la copia, se proprio vogliamo, è una recensione a cinque stelle scritta con la peggiore delle calligrafie.

Così sono tornata al mio telaio.

Con la stoffa vera, quella che si sgualcisce e si macchia e a volte non viene come volevi ma è tua.

Perché continuare a creare, mentre qualcuno ti copia, è l'atto più libero che esista.

Non drammaticamente a pezzi, funzionalmente a pezzi: quella versione in cui continui a fare tutto, rispondi alle mail e ai messaggi (su Whatsapp, Instagram, Facebook), vai agli appuntamenti, sorridi agli eventi, ma dentro c’è qualcosa che non regge più.

Sono arrivata alla sessione di oggi con molta nebbia in testa.

Perché sì (rullo di tamburi): anche io ho una coach. E sì, anche io arrivo alle sessioni con la nebbia e anche io a volte non so bene cosa portare, solo che qualcosa non va e che ho bisogno di uno spazio per capire cosa.

La nebbia di questa volta aveva una forma abbastanza precisa, o almeno così credevo: troppe attività, tutte importanti, tutte in parallelo, nessuna da lasciare andare. Una carriera nuova da lanciare, un posizionamento da affinare, un sito web da costruire, contatti da coltivare, contenuti da creare: il classico mazzo (di fiori, di carte…) pesantissimo del solopreneur al primo anno.

Quindi sono arrivata con una richiesta precisa: aiutami a prioritizzare meglio (pessimo in italiano, rende meglio in inglese lo so), dammi una programmazione settimanale che funzioni, fammi capire come organizzarmi.

Avevo già la soluzione in testa: la tovaglia del mio calendario settimanale era già sistemata e stirata. Mi mancava solo qualcuno che me la confermasse.

Poi è arrivata la domanda: “Chiudi gli occhi. Pensati alla fine di aprile: sei stanca ma non esausta. Cosa hai fatto di diverso?”

Silenzio, silenzio, neuroni impazziti, silenzio, sospiro, silenzio e poi.. e poi dentro quel silenzio, la risposta era già lì.

Non aveva bisogno di essere cercata: era lì che aspettava di essere vista.

Non avevo bisogno di una nuova organizzazione: quella era la superficie.

Sotto c’era altro: alcune attività che mi vampirizzavano l’energia, attività che non avevo nominate, non avevo portate a livello cosciente.

Le facevo e basta, perché “si fanno”, perché “fanno parte del lavoro”, perché “non si può lasciare andare niente quando sei all’inizio” “perché ho sempre fatto così”.

E il paradosso – quello che mi ha fatto capire quanto fosse importante vederlo – è che continuare a fare quelle attività mi rendeva arrabbiata.

Provavo rabbia perché toglievo tempo e energia ad altre attività che invece l’energia la amplificano: quelle in cui mi dimentico del tempo, quelle in cui, alla fine, sono stanca ma non svuotata.

Ecco: questa è la magia del coaching.

Non ti dà la lista nuova. Non ti organizza la settimana. Non ti dice cosa fare.

Ti fa toccare con mano che sotto la superficie della “nuova lista” c’è qualcosa di più importante: ciò che è realmente tuo, ciò che ti appartiene, ciò che ricarica invece di prosciugare.

Sono uscita dalla sessione senza una nuova organizzazione anzi, sono uscita con qualcosa di più: la consapevolezza di cosa, pur assorbendomi, non mi scarica ma, al contrario, mi ricarica.

E questo, sappiatelo, cambia tutto: non la settimana. non la programmazione.

Questo è quello che ho scelto di fare di me e del tempo che ho a disposizione.

Che poi, scegliere, è l’atto più umano che esista.